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他和苏晚之间，有什么是能称得上“共同”且温暖的回忆？搜寻的结果，是一片贫瘠的荒原。
最终，一个极其微弱的片段，挣扎着从记忆深处浮起。那是很久以前，在他还没将她彻底禁锢在这别墅里的时候，某次她生病，没什么胃口，他听见她对着电话那头的谁，声音很轻地抱怨了一句：“……什么都吃不下，要是像小时候我爸熬的白粥就好了，就那种米粒都开花的……”
当时他并未在意，此刻想起，却像在黑暗中捕捉到一丝微弱的光。
白粥。
最简单，却也最考验火候的东西。
深夜的别墅，万籁俱寂。傅瑾琛第一次走进了那个他几乎从未踏足过的厨房。巨大的中式厨房，设备顶级，却冰冷得像展示厅。他站在灶台前，对着那袋昂贵的有机大米，有些无从下手。
淘米，放水。他回忆着模糊的、不知从何而来的常识。水放多少？他蹙眉，凭着感觉倒进去。打开嵌入式电磁炉，调到他认为合适的火力。
然后便是等待。
时间过得缓慢。他靠在流理台边，看着锅里逐渐升起热气，心里有种荒谬的感觉。他傅瑾琛，居然会在深夜，为一个女人熬粥？若是被商场上的对手知道，怕是会惊掉下巴。
水沸了，米粒翻滚。他想起苏晚说的“米粒开花”，觉得火候可能不够，又将火力调大了一些。白色的泡沫涌上来，几乎要溢出锅沿。他手忙脚乱地去掀锅盖，却被灼热的水蒸气烫了一下手指，条件反射地缩回。
锅里传来一丝淡淡的焦糊味。
他脸色一沉，立刻关火。掀开盖子，只见靠近锅底的部分，米粒已经微微发黄，粘在了锅壁上。一锅粥，上半部分尚可，下半部分却带了糊底。
失败了。
他盯着那锅卖相不佳的粥，第一次在一个如此简单的事情上感受到了挫败。他想倒掉重来，但看了看时间，已是凌晨一点多。
最终，他还是盛出了一碗看起来还算正常的部分，放在托盘里。白色的瓷碗，里面是稀稠不太均匀、偶尔能看到一点点焦黄米粒的白粥。与他平日惯见的精致餐食相比，这碗粥显得格外粗糙和……可笑。
他端着托盘，走上楼，推开主卧的门。
苏晚果然没睡。她依旧保持着侧躺的姿势，但眼睛是睁着的，望着虚空中的某一点。听到动静，她连眼皮都没抬一下。
傅瑾琛走到床边，将托盘放在床头柜上。动作有些僵硬，碗碟相碰，发出轻微的声响。
室内只开着一盏昏暗的睡眠灯。他站在阴影里，看着苏晚留给他的背影，喉结滚动了一下。开口时，声音是刻意维持的平稳，却依旧带着他惯有的、难以完全抹去的生硬：
“听说你以前爱喝这个。”
他没有看她，目光落在窗外沉沉的夜色上。
苏晚的身体几不可察地顿了一下。她缓缓地，极其缓慢地，转过了头。目光先是落在床头柜那碗冒着微弱热气的白粥上，停顿了几秒。那粥的卖相，实在称不上好。
然后，她的视线抬起，落在了傅瑾琛脸上。昏暗的光线下，她苍白的脸上没有任何表情，只有眼底深处，掠过一丝极淡极淡的、几乎无法捕捉的诧异。
她看了他很久，久到傅瑾琛几乎以为她不会再开口，准备转身离开时。
她忽然轻声问，声音带着久未说话的沙哑，和一种难以置信的飘忽：
“……你做的？”
这是自她陷入这种封闭状态以来，第一次，主动问他问题。不是为了反抗，不是为了讥讽，只是一个纯粹的询问。
一股极其细微，却又无法忽视的热流，猝不及防地涌上他心口。他甚至能感觉到自己的指尖微微发麻。
他抿了抿唇，避开了她的视线，从喉咙里挤出一个单音：“嗯。”
承认的有些别扭。
苏晚不再说话。她重新将目光投向那碗粥，眼神变得有些悠远，仿佛透过这碗粗糙的白粥，看到了很久以前，某个温暖的厨房，某个为她忙碌的、已经逝去的身影。
她的手指无意识地蜷缩了一下，但没有去碰那碗粥。
傅瑾琛看着她出神的样子，没有再催促，也没有离开。他就站在那里，沉默的，像一尊守护的雕塑，尽管他自己可能都未意识到这行为的意义。
过了不知道多久，苏晚轻轻地、几乎叹息般地呼出一口气，重新闭上了眼睛，将头转了回去，恢复了最初的姿势。
她没有喝那碗粥。
傅瑾琛眼底那丝刚刚亮起的光，微微黯淡了下去。但他没有像以往那样感到恼怒或挫败。
他静静地站了一会儿，然后端起那碗已经微凉的粥，转身离开。
走到门口时，他下意识地回头看了一眼。
昏暗的光线下，苏晚依旧背对着他，但他似乎看到，她的肩膀松动了一下。而她放在枕边的手，也不再像之前那样紧紧攥着。
那碗她一口未动的白粥，仿佛只是一个引子，并未解开心结。
傅瑾琛轻轻带上门，靠在门外的墙壁上，缓缓吐出一口一直憋在胸口的浊气。