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第47章回去(第1/2页)
玛丽靠在夏洛特怀里，眼泪终于止住了。
但她没有立刻动。
她闭着眼睛，听着夏洛特的心跳，一下，一下，很稳。那只手还在轻轻拍着她的背，节奏没变，力道也没变，像是知道她需要再缓一缓。
然后她忽然意识到——
她十六了。
不对，不对，她心里那个声音在纠正——你心里还装着那二十二年呢，加起来快四十了。但在别人眼里，在夏洛特眼里，她就是一个十六岁的姑娘。
一个十六岁的姑娘，趴在一个才认识两天的女人怀里，哭得稀里哗啦，把人家那条漂亮的晨裙都哭湿了一大片。
玛丽的耳朵尖开始发烫。
她慢慢从夏洛特怀里退出来，低着头，不敢看她。眼睛肯定肿了，脸上肯定也花了吧唧的，睫毛上还挂着没干的泪珠。她用袖子蹭了蹭脸，又蹭了蹭，然后才抬起头，飞快地看了夏洛特一眼，又低下头去。
“实在……实在太让您见笑了。”她的声音还带着哭过之后的沙哑，闷闷的，“我平时不这样的。我……”
她顿了顿，不知道该怎么说。
活了三十多年——算上前世的话——还像个小孩子一样趴在人家怀里哭，这算什么？
夏洛特看着她，嘴角弯了弯。
那笑容不是笑话她的那种笑，是很温柔的、让人安心的笑。
“哎呀，”她说，声音里带着一点打趣的意味，“我有一个女儿，也很爱哭呢。”
玛丽愣了一下，抬起头。
女儿？
她想起昨天在街上，好像隐约看见夏洛特身边有个男人抱着一个孩子。那就是……
“多大了？”她问。
夏洛特笑了笑。
“才四岁。”
玛丽的脸色变了一下——不是那种“啊原来您有孩子”的惊讶，是另一种，带着一点慌乱。
四岁？
那夏洛特生她的时候……
她忽然想起自己刚写完的那本书。产褥热。那些死在产床上的女人。
夏洛特看见她脸色变了，轻轻笑了一声，补了一句：
“生她的时候，平安得很。利奥波德——就是我丈夫——找了好几个接生婆，还有一个从德国来的医生，据说特别讲究洗手什么的。折腾了一大圈，最后顺顺利利的，一点事没有。”
玛丽看着她，那双还红肿着的眼睛里，有什么东西亮了一下。
“那就好。”她轻声说。
夏洛特点点头，没有再多说。她端起茶杯，喝了一口，又放下。
沉默了几秒。
玛丽忽然又开口了。这次声音稳了一些，不像刚才那样断断续续的。
“您知道吗，”她说，“我写那些侦探书，一开始就是为了赌气。”
夏洛特看着她，等着她说下去。
“那些人总说女人是没有理性的，”玛丽说着，手指又抠起沙发扶手来，“说女人只配写写情情爱爱，说女人的脑子不适合思考复杂的东西，说女人写不出严谨的推理。我小时候在父亲书房里读那些书，那些男人写的书，一页一页全是这种话。”
她的声音渐渐平稳下来，但手指抠沙发的动作越来越快。
“所以我就想，我偏要写。”
她抬起头，看着夏洛特，那双红肿的眼睛里有一种光。
“偏要写一本流行的侦探小说。偏要用最严谨的推理，最缜密的逻辑，让他们一个字都挑不出来。等他们读得津津有味的时候，等他们到处打听‘托马逊是谁’的时候——”
她顿了顿，嘴角弯了弯，那笑容里带着一点孩子气的得意。
“等他们终于知道托马逊是个女人，是个十六岁的乡下姑娘——他们脸上的表情，一定很好看。”
夏洛特看着她，那双深褐色的眼睛里有一点笑意。
但她没有笑出声来。
她在想另一件事。
玛丽说这些话的时候，那种样子——眼睛亮亮的，下巴微微扬着，嘴角带着一点不服输的弧度——真的很像一个孩子。
一个被欺负久了、终于找到办法反击的孩子。
但夏洛特知道，这个世界不是这样的。
那些说“女人没有理性”的人，就算知道了托马逊是女人，也不会改变他们的看法。他们会说：哦，那是个例外。或者说：她写的那些东西，不算真正的文学。或者说：谁知道是不是她父亲帮她写的。
更无耻的，会说她抄袭。会说她是个古怪的女人，不能和一般女性比。会用各种方式，把她从“女人”这个类别里开除出去，这样就不用改变他们对“女人”的看法了。
夏洛特见过太多这样的人了。
但她没有说出口。
玛丽还小。玛丽还在相信，只要自己做得足够好，就能让那些看不起她的人闭嘴。
这很天真。
但这天真，夏洛特不想打破。
她只是笑了笑，伸出手，把玛丽额前那缕掉下来的碎发轻轻别到耳后。
“那就让他们大吃一惊。”她说。
玛丽看着她，那双眼睛里的光更亮了。
“您不觉得我幼稚？”
“不觉得。”夏洛特说，“我觉得你很勇敢。”
玛丽的脸又红了。但这次不是哭红的，是另一种红——有点不好意思，又有点高兴的那种。
她又低下头去，抠沙发扶手。
夏洛特看着她，心里那点念头还在转。
但她知道，不管将来发生什么——不管那些人怎么说玛丽，怎么攻击她，怎么想方设法把她拉下来——
她会站在玛丽身后。
不用让玛丽知道。
她自己知道就够了。
窗外的阳光又移了一点，落在沙发扶手上，落在玛丽抠沙发的那只手上。那只手的手指细细的，指节上还有一小块墨渍，怎么洗也洗不掉。
夏洛特看着那块墨渍，忽然觉得，这个姑娘以后的路，不会太平。
但没关系。
她端起茶杯，又喝了一口。
茶已经凉了，但她没在意。
玛丽还在旁边絮絮叨叨地说着，说她的书，说她那些案子是怎么想出来的，说弗朗西丝·沃斯通以后还会遇到什么案子。声音越来越稳，越来越活，像一只刚哭完、又开始叽叽喳喳的小鸟。
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夏洛特听着，偶尔点点头，偶尔笑一笑。
窗外的阳光很好。
这个上午，很长。
阳光渐渐移到了窗棂的最高处。
玛丽看了一眼窗外，忽然意识到时间已经过了这么久。那些弯弯的新月楼在正午的阳光下轮廓分明，街上的人比早晨更多了，马车来来往往，热闹得很。
她站起身来。
“我该走了。”她说，声音里带着一点不舍，但很稳，“家里人肯定担心了。”
夏洛特点点头，也站起来。她没有挽留，只是走到门边，拉了一下铃绳。
那个圆圆脸的女仆很快出现在门口。
“把玛丽小姐的东西拿来。”夏洛特说。
女仆应了一声，转身出去，很快又回来，手里提着一个布袋子——是玛丽昨天穿的那条灰裙子，已经洗干净了，叠得整整齐齐。
“您的旧衣物都在里面。”女仆把袋子递给玛丽。
玛丽接过来，正要道谢，夏洛特又从仆人手里接过一个包裹。
“这个给你。”
玛丽打开一看，是一条披肩。
深灰色的，软得让人一摸就想把脸贴上去。是羊绒的，那种轻得几乎没有重量、却又暖得不可思议的羊绒。玛丽上辈子见过这种披肩，知道它的价值——不是有钱就能买到的，得有门路，得从那些专门做羊绒生意的商人手里预订，有时候等上一年半载才能拿到。
“这太贵重了——”玛丽刚要推辞，夏洛特已经摆了摆手。
“你写稿子写到半夜的时候披着。”她说，语气很平淡，像是在说一件再寻常不过的事，“巴斯冬天冷，别着凉。”
玛丽张了张嘴，说不出话来。
夏洛特又递过来一个盒子。小小的，深色的木头，雕着细细的花纹。
玛丽打开。
里面躺着一套削笔刀。
刀柄是象牙的，温润的米白色，握在手里刚好贴合掌心。刀刃薄薄的，闪着银光，一看就知道锋利得很。一共三把，大小不同，还配着一块小小的磨刀石，装在丝绒衬里的小格子里。
“日常用。”夏洛特说，“你那些笔，总得削。”
玛丽低头看着那套削笔刀，忽然觉得眼眶有点热。
她想起那些深夜，蜡烛快燃尽了，羽毛笔的笔尖钝了，她不得不停下来，摸出那把用了很久的小刀，一点一点地削。有时候削得太急，笔尖裂开，又得重新削。手指上那些洗不掉的墨渍，有一半是削笔留下的。
现在有人给了她一套象牙的。
不是因为她写的东西有多好，是因为她写的时候手会累。
她抬起头，想说点什么，但喉咙发紧，说不出。
夏洛特看了她一眼，没有再说，只是转向那个女仆。
“带玛丽小姐去换身衣服。”
---
女仆领着玛丽进了隔壁的房间。
那里已经准备好了一套外出的衣裙——不是早晨那件晨裙，是更正式的。深蓝色的羊毛料子，厚实暖和，剪裁合身得像是量身定做的。领口和袖口镶着简单的白色蕾丝，不张扬，但精致得很。
玛丽换上裙子，站在镜子前。
镜子里那个人，她快认不出来了。
脸色比早晨好了些，眼睛虽然还有点肿，但光亮亮的。那条深蓝色的裙子衬得她整个人挺拔了些，不像平时那样总缩在灰色里。
女仆帮她整理好裙摆，又把那条羊绒披肩叠好，装进袋子里。
“马车已经备好了，玛丽小姐。”她说。
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玛丽走下楼的时候，夏洛特站在门厅里等着。
阳光从大门照进来，落在她身上，把那条浅紫色的晨裙照得发亮。她站在那里，像是本来就应该在那里，又像是专门在等。
玛丽走到她面前，站定。
她想说点什么。想说谢谢您，想说我会记得今天，想说您的那些话我会一直记在心里。但那些话堵在喉咙口，一个字也出不来。
夏洛特看着她，那双深褐色的眼睛里有一种很柔和的光。
“你要记得。”她说，声音很轻，但每一个字都很清楚，“永远都有你忠实的读者，在支持你。”
玛丽的眼睛又红了。
夏洛特笑了笑。
“去吧。”她说，“以后有机会，一定会再相见的。”
玛丽点点头，用力眨了眨眼，把那点湿意眨回去。
她转过身，跟着女仆走出去。
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马车已经等在门口了。
不是早晨那种普通的出租马车，是一辆真正的私人马车。深色的车厢，擦得锃亮，车窗上挂着米色的窗帘。拉车的两匹马是栗色的，毛色油亮，站在那里一动不动，像雕塑一样。
女仆扶着玛丽上了马车，把那个布袋子放在她旁边。
车夫一扬鞭子，马车动了。
玛丽掀开窗帘的一角，往外看。
那家旅馆的门口，夏洛特还站在那里。阳光落在她身上，把那道浅紫色的身影勾出一圈金色的轮廓。她站在那里，没有挥手，只是看着。
马车越走越远，那个身影越来越小，最后消失在街角。
玛丽放下窗帘，靠回车座上。
手边是那个布袋子，里面装着那条旧裙子和那套削笔刀。腿上放着那条羊绒披肩，软软的，暖暖的。
她低头看着那条披肩，忽然想起夏洛特说的那句话——
“永远都有你忠实的读者，在支持你。”
她把披肩抱紧了一点。
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马车在旅馆门口停下来。
女仆先跳下车，扶着玛丽下来，又帮她把那个袋子提下来。
“玛丽小姐，到了。”
玛丽站在旅馆门口，看着她。
“谢谢你。”她说。
女仆笑了笑，露出那两个深深的酒窝。
“不客气，小姐。主人吩咐的，应该的。”
她微微欠了欠身，转身上了马车。
马车又动了，沿着街道慢慢走远。
玛丽站在门口，看着那辆马车消失在街角，才转过身，推开旅馆的门。