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吴建国停药后的第三天，王旭给周明打了一个电话。
电话响了很多声，没人接。他又打了一遍，还是没人接。第三遍，响了四五声，接了。电话那头很吵，有人在说话，有算盘噼里啪啦的声音，有人在问价钱，还有小孩在哭，哭声尖尖的，很刺耳。
“喂？”周明的声音有点哑，像是刚睡醒，又像是没睡好。背景里有人在喊“老板这个多少钱”，周明说“等一下”。
“我是王旭。”
“知道。”周明说。算盘的声音停了一下，又响了，噼里啪啦的，很快，珠子碰珠子，清脆脆的，像下雨。
“你的手怎么样？”
“还行。”
“药还有多少？”
周明沉默了一会儿，大概在算。“两个多月。”
“吴建国停药了。”
算盘的声音停了。那个说话的声音也停了。小孩也不哭了。电话那头安静得像是没人了。王旭以为他挂了，看了一眼手机屏幕，还在通话中，秒针一下一下地跳。
“为什么？”周明的声音变了，不是哑了，是紧了，像一根弦绷得很紧。
“他的眼睛是先生缝的。先生死了，但念还在。念在，零件不会坏死。不用吃药。”
“你怎么知道？”
“陈小军。他的心脏是先生自己的，二十年没吃过药，没事。”
沉默了很久。电话那头有脚步声，走走停停的，鞋底磨着水泥地，沙沙的。周明大概在店里走来走去，从柜台走到门口，从门口走到柜台。王旭听到他叹了口气，很轻，不仔细听听不到。
“你的手，是先生的吗？”王旭问。
“不知道。”
“你没问过？”
“问了。他说不是。是别人的。”周明的声音很低，像是在自言自语。算盘又响了，噼里啪啦的，很快，有人在问价钱，周明说“等一下”。过了一会儿，他又拿起电话，可能是把顾客打发了。
“那你就要吃药。”王旭说。
“嗯。”
“药断了怎么办？”
“再想办法。”
“什么办法？”
“不知道。”周明的声音很低，低得快听不见了。“也许去找别的药，也许去找别的医生，也许——”他没说下去。
王旭等着。电话那头有风吹过的声音，呼呼的，很轻。大概是店门口的风吹进来了。
“也许什么？”
“也许就这样。”周明说，“能活一天是一天。”
王旭没说话。窗外的阳光照在桌上，亮晃晃的，照在他的手背上，手背上的汗毛都看得清，细细的，茸茸的。他看着那缕阳光，看了一会儿。
“你的右手，原来是你自己的时候，是什么样的？”
周明沉默了很久，久到王旭以为他不会回答了。
“受过伤。拿不了东西。”他的声音很小，像是说给自己听的。“换了这只手，能拿了。搬货，算账，写字，都行。比原来的好。”
“那你后悔吗？”
周明没有犹豫。“不后悔。”
“就算以后药断了，手坏了，也不后悔？”
“不后悔。多用了这么多年，值了。”
王旭挂了电话。他坐在桌前，看着窗外。窗外的老槐树又长出了新的叶子，嫩绿的，一小片一小片的，在风里轻轻晃。阳光照在叶子上，亮闪闪的，能看清叶脉，一根一根的，像细线。纸鹤在窗台上晃，白的，灰的，红的。红色的纸鹤在中间最显眼，像几滴血。有一只纸鹤的翅膀上还贴着一个福字，红纸黑字，字已经模糊了，看不清了。墨汁洇开了，福字变成了一个黑团。
“怎么样？”大伯走过来。他刚巡逻回来，裤腿上沾着草叶，鞋底有泥。手里拿着手电筒，手电筒的玻璃面上蒙了一层雾。他把手电筒放在桌上，坐下来。
“他的不是先生的。是别人的。”王旭说。
“那就麻烦了。”
“嗯。”
大伯从口袋里掏出烟，抽出一根，叼在嘴里，点着了。火柴划了一下，没着，又划了一下，着了。火苗小小的，在风里晃了一下就灭了。他吸了一口，吐出一口白烟。烟雾在头顶散开了，一缕一缕的，像灰色的丝带。
王旭翻开笔记本，找到周明的名字，后面画着一个圈，旁边写着“不拆”。他看了一会儿，又合上了。周明的情况和吴建国不一样，和孙德胜也不一样。孙德胜的是腿，后来截了，装了假肢，能走路，慢一点但能走。吴建国的是眼睛，是先生自己的，念还在，可以停药，不用吃药。周明的是手，是别人的，不是先生的。他的手上也有念，但念是残留的，不是先生自己的那种念。残留的念很快就会散。念散了，手就会坏死。到时候，不想拆也得拆。
“有什么办法吗？”大伯问。
“再找先生。”
“先生已经死了。”
“他的笔记还在。”
王旭从抽屉里拿出那本笔记本，翻开。林远写的那些实验记录，一页一页的，密密麻麻。字迹工整，像刻出来的。器官摘除、缝合、排异控制，写得很详细。怎么摘，怎么缝，用什么线，用什么药，术后观察几天，每一个步骤都有记录。但怎么让别人的零件变成自己的，没写。也许没办法。别人的永远是别人的，永远不是自己的。就像借来的东西，迟早要还。还的时候，连本带利。
王旭把笔记本放回抽屉。抽屉拉出来有点涩，推进去也有点涩。他用膝盖顶了一下，推进去了。
他站起来，走到窗前。阳光很亮，照得他眯起了眼睛。老槐树的嫩叶在风里晃，沙沙的，声音很轻。纸鹤也在晃，翅膀轻轻扇动，发出很细的声音。他站了很久。